Художнику

               "Скоро венчание, и белое платье к лицу,
               Юную леди внизу ожидает карета,
               Плакал художник, любимую звали к венцу,
               А на холсте у художника таяло лето..."
                Иг Финн

Белое платье под цвет обескровленных рук.
Что ж мне так страшно? Внизу поджидает карета.
Разве заслуживал стольких отчаянных мук
Голос души, погребенный под совестью где-то?

В блеске зеркал отражается ужас в глазах.
Словно у мухи, увязшей в своей паутине.
Разве такая была я, когда, словно взмах
Легких ресниц, поселилась на чьей-то картине?

Бедный художник, я била по сердцу прицельно.
"Вы неуклюжи... грубы..." - страшных слов камнепад.
Лишь для того, чтоб забыл свои дерзкие цели,
И повернул безвозвратно художник назад.

Милый, я плачу. Я знала тогда, что так будет.
Белой кареты я видела часто скелет.
И разрубала любовь, как жестокие люди
Рвут разноцветье цветов на венчальный букет.

"Скоро венчание. И белое платье к лицу."
Где ж ты, художник? Последние тают минуты,
И по сюжету я достаюсь подлецу.
Карета внизу. Последние свечи задуты.