Пересечённый горизонт
Намотан на основу.
Сложился неба серый зонт.
Я умираю снова.
На этот раз – без дураков,
Без шуток и без пьянства.
За кастаньетами подков
Не слышно постоянства.
Печальный всадник на лету
Выхватывает меч,
Улыбку, голову, мечту –
Долой с натёртых плеч!
И с неба в тысячи щелей
С потоками песка
Струит просроченный елей
Забытая рука.
И засыпает города
На засорённом блюде.
И, разбегаясь кто куда,
Не засыпают люди.
Один чудак поднимет взор
И удивится первым,
Увидев ясный синий зонт,
Не выцветший до серого.
Он, горизонты намотав
На палец указательный,
Исчезнет, обещанье дав
Вернуться обязательно.
Он всем расскажет и споёт
Открывшиеся истины,
Пока страницы верных нот
Песок не сделал чистыми...
А я... Так это я и есть!
Но только без чего-то.
ТАК умирать – большая честь,
Но грязная работа.
/сентябрь 2005/
Новый
© Copyright: Роман Башаев, 2009
Свидетельство о публикации №109072706584
Свидетельство о публикации №109072706584
Рецензии