Каждый раз берлогу покидая,
Поражаюсь странною чертой.
Вся природа словно замирает,
Захлебнувшись глухонемотой.
Дуры-птицы в гнездах умолкают,
Дождь идёт, но не шуршит листвой.
И молчит, как будто презирая,
Мёртвый ток машин на мостовой.
Ветер в кронах мечется без звука,
Тишина до звона, как в гробу.
И трамвай без лязга и без стука,
В даль везёт беззвучную толпу.
Но лишь в дом войду и тут же разом,
Лязг и грохот, щебет и гудёжь.
Может я на самом деле язва?
Без поллитры факт, не разберёшь.
Может, я замучил мира глыбу?
Тьмой стихов, что вёз как самосвал.
И теперь молчат они как рыбы,
Чтоб остатних не зарифмовал.
Я ж пиит диванного размаха,
Эрудит, но с рифмами беда.
Зарифмую так, что хоть на плаху,
Пакля-рвакля и звезда-пи…да.
Так иду сквозь жизнь, в груди удавка,
Тишина. Как будто мира нет.
Только кошки шепчутся под лавкой:
Вон опять попёрся, ишь… паааэт!
Поэт и тишина
© Copyright: Евгений Староверов, 2009
Свидетельство о публикации №109072705473
Свидетельство о публикации №109072705473
Рецензии
Вот, вот и такое бывает:)))
Тихий вечер, кошка дремлет,
На столе свеча горит,
Я сижу и молча внемлю,
Что мне Совесть говорит.
А она талдычит прямо
Мол, «не будь таким упрямым,
Брось ты это ремесло,
Зря сколь время унесло.
Ты стихами сыт не будешь,
Про жену, детей, забудешь,
Глянь-ка, вон, сосед Иван,
Смастерил второй диван.
Круто продал на базаре
И жена его в ударе.
А еще, мол, говорят,
Что стихи, для мозга, яд,
Коль запустишь ту заразу,-
То каюк, стреляйся сразу.
От неё спасенья нету,
Так дождёшься до «привету»,
Кто ты? Пушкин, или Фет,
Тоже мне, еще, «поэт».
Ты же на все руки, мастер».
Я сказал ей:- «Совесть, здрасте,
Привязалась, ты ко мне,
Словно банный лист к спине,
Я тебя»! Тут в дверь звонок.
Совесть шасть за уголок.
Я, почёсывая пузо,
Открываю, Боже Муза!
«Сколько зим, и сколько лет,
Заходи скорей. Привет!»
С улыбкой. Сергей.
Сергей Курдюков 10.09.2009 08:41 • Заявить о нарушении
Тихий вечер, кошка дремлет,
На столе свеча горит,
Я сижу и молча внемлю,
Что мне Совесть говорит.
А она талдычит прямо
Мол, «не будь таким упрямым,
Брось ты это ремесло,
Зря сколь время унесло.
Ты стихами сыт не будешь,
Про жену, детей, забудешь,
Глянь-ка, вон, сосед Иван,
Смастерил второй диван.
Круто продал на базаре
И жена его в ударе.
А еще, мол, говорят,
Что стихи, для мозга, яд,
Коль запустишь ту заразу,-
То каюк, стреляйся сразу.
От неё спасенья нету,
Так дождёшься до «привету»,
Кто ты? Пушкин, или Фет,
Тоже мне, еще, «поэт».
Ты же на все руки, мастер».
Я сказал ей:- «Совесть, здрасте,
Привязалась, ты ко мне,
Словно банный лист к спине,
Я тебя»! Тут в дверь звонок.
Совесть шасть за уголок.
Я, почёсывая пузо,
Открываю, Боже Муза!
«Сколько зим, и сколько лет,
Заходи скорей. Привет!»
С улыбкой. Сергей.
Сергей Курдюков 10.09.2009 08:41 • Заявить о нарушении
Расхохотал!!! Все уловки совести оказались напрасными.
Графоманскому роду нет переводу))))))))
Евгений Староверов 10.09.2009 10:01 Заявить о нарушении
Графоманскому роду нет переводу))))))))
Евгений Староверов 10.09.2009 10:01 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.