С утра, никому не нужный и не замеченный,
Я проезжаю обычный путь в никуда из дома,
Поутру, на облаках, восходом подсвеченных
Я пишу поэму о ком-то знакомом,
Не верят мне лица прохожей толпы,
Плевками реальности в окна бьются,
И солнце уткнётся кутёнком слепым
В зенит, где минутные стрелки рвутся,
На мордах тупых обездвиженной улицы
Мелькает непрочная тень автобуса,
А в окнах дерутся, спят, плачут, целуются,
Не зная о том, что пройдёт и их молодость.
Я им – никто, просто тело в салоне
Пропахшего дизелем железного ящика,
Жизнь только нечаянно пальцами тронет,
А смерть нас ухватит по-настоящему…
Я верю, что нет в моём мире человека,
Который погибнет за меня, не воскреснув,
И падают вёсны и лета в реку,
Не всплыв и надежду покинув чудесную...
Артёму Завсеголову
© Copyright: Кузьма Ивов, 2009
Свидетельство о публикации №109072702792
Свидетельство о публикации №109072702792
Рецензии