чеченский дневник

   Эти записки из тревожного дневника я посвящаю всем матерям, на чью долю выпала эта   война…
               
                ТЕБЯ  Я  УСЛЫШУ ЗА ТЫСЯЧУ ВЁРСТ...
                О Боже,
                Материнской нет вины          
                В том, что сынам
                Совсем еще мальчишкам,
                Не на экране,
                Не в затертой книжке
                Приходится смотреть в лицо войны...
                О Господи! Спаси и сохрани,
                Убереги в аду стрельбы и взрывов
                Сынов, таких родных, таких красивых,
                Пусть в отчий дом
                Вернутся  BCE  они!


    “Мама! Ма–ма! ” - вдруг разорвал ночную тишину надрывный голос. Открыла глаза. Прислушалась. Наверное, младшему что-то приснилось. Нет. Тихо посапывая, тот крепко спит.
    За окном штурмует ветер. Дождь громко стучит каплями об оконное стекло. Зябко кутаясь в одеяло, я снова закрыла глаза.  Очень хотелось спать. Всего несколько секунд…и я  утонула в приятной неге сна.
    Но вдруг вздрогнуло сердце. Сильный ветер, распахнув настежь окно, ворвался в комнату. И откуда- то  издалека в  его порыве снова донеслось: “МА-А - МА”. Душа застонала. Слезы перехватили дыхание.
 
    Господи! Это ты, сынок.… Ведь ты сейчас в Чечне и, наверняка, ушел  с группой в горы. Второй месяц ты на войне. Будь она проклята!…
   Мысли, перебивая друг друга, теснятся в голове. Неужели что-то случилось…Тебе плохо, и ты зовешь меня.
 
   Закрываю глаза, пытаясь что-то увидеть. Протягиваю к тебе руки. Я готова пройти тысячи километров, чтобы помочь тебе сейчас. Времени три часа ночи. Слышу: на улице чуть стихает ветер. Одна за другой исчезают из пачки сигареты. Я судорожно глотаю дым, запивая его слезами.
   Господь, милостивый, не допусти самого страшного! Нет! Прошу тебя! Сыновья – это единственное, что у меня есть в жизни. Ради них я живу сегодня.
   Ночь не кончается. И хочется и не хочется утра…
                ***********

               
   Будильник пронзает тишину. Снова вздрагиваю. Кажется, что не спала ни минуты. Подхожу к зеркалу. Боже мой! Усталое измученное лицо. Неужели это я? На меня смотрит женщина, постаревшая за ночь лет на десять. Но надо взять себя в руки. Не имею права, да и некогда быть слабой. На завтрак: чашка кофе, сигарета.И на  службу.
   Не знаю, хорошо это или плохо служить с сыном в одной части. Наверное, плохо – слишком много знаешь.               
                ***********
               
   Подхожу к КПП, чувствую стук своего сердца: сильнее, сильнее.
Боюсь идти дальше. С некоторых пор вообще стала бояться ходить на работу.
Прислушиваюсь, о чем говорят вокруг, вглядываюсь в лица командиров: все ли нормально? За  двадцать лет службы здесь видела немало. А уж за время чеченской войны, сколько слез выплакали, провожая и встречая своих ребят.
  А если беда случится с кем-то, то все вокруг как будто вымирает, повисает тягостная, страшная тишина. И чью-то материнскую боль воспринимаешь, как свою. Непроизвольно примеряешь ее и понимаешь, что это невыносимо.
 
  Не помню, кто спросил: ”Готовы ли вы носить плащ боли, когда он упадет вам на плечи? Как вы будете в нем смотреться? ” А “смотреться”  в нем, и тем более носить его -   не хочется никак, потому что знаю одно:
                Легче сердце свое казнить,
                Легче с разумом быть в раздоре.
                С материнским горем сравнить
                Можно лишь материнское горе.

    Слава Богу, тихо.… В отряде все нормально. Боль постепенно покидает сердце. Но мысли.… От них никуда не деться.
                ***********

   “Марина,  тебе письмо от сына! - звучит как награда за бессонную ночь.   
Сынок, дорогой, я знаю, что ты не любишь писать письма. Но пойми, что каждая весточка от тебя - это  глоток свежего воздуха, это спасательный круг, что держит меня сегодня на плаву в этой круговерти будней.

“Жив, здоров, все нормально, не переживай”- а что еще мне надо? Хотя одно то, что ты там - уже ненормально. Ведь я была там, я знаю, что  даже воздух  вокруг пропитан войной и тревогой. Расслабиться нельзя ни на минуту. Каждый день, да что там день, каждый час, секунда могут стоить жизни. Как же я могу не переживать, не думать об этом?
                ************
    Тысячи матерей ждали и ждут своего  РЕБЕНКА с ВОЙНЫ. Разве это не чудовищно? Ведь “нет в истории политиков верней, чем за целый мир страдающие матери…”
   А сколько их слез впитала в себя земля русская за времена всех войн! Сколько молитв  о возвращении сыновей услышал Господь за эти годы!  Пусть сыну: 5 лет или 35 – для матери он всегда остается ребенком, маленьким и дорогим. И ждет она его всегда одинаково.

   Она слышит его, чувствует за тысячу верст. Теперь я это знаю по себе. Бывали такие дни, когда меня совсем покидают силы. Целый день не находишь себе места, опускаются руки и ноет сердце. Чувствуешь, что растекаешься ,как клякса…
Потом узнаешь, что в это время группа твоего сына  работает в горах. И понимаешь, что отдаешь ему в этот момент все свои силы, все - все, без остатка.
                **************
     Ты знаешь, сынок, я постоянно перечитываю твои письма. Я знаю их все наизусть. Часто спрашиваешь: “Что нового?”
   Без  тебя никакие новости не имеют смысла. Потому что  вся моя жизнь в это время вращается вокруг одного - ожидания - долгого и тягостного. И чем бы я  не занималась, где бы не была, - мысли возвращаются только к этому.

     Кстати, у тебя в институте началась сессия. Тебе придется снова сдавать одному, когда вернешься. Очень хочется тебе помочь.…Поэтому сделала за тебя курсовую работу( да простят  преподаватели).
     Мне кажется, что я могу писать тебе контрольные работы, даже сдавать за тебя экзамены, днями стоять на коленях перед иконой в церкви – только что бы у тебя все было хорошо, чтобы вернулся ты живым и здоровым.

    Помню, когда ты уезжал, я готова была скупить в церкви все иконы, крестики, молитвы и отдать их тебе, лишь бы только они берегли тебя там, на войне.
   Я не знала, как просить Господа о твоем возвращении. Я просто приходила в церковь, зажигала свечу и тихонько плакала.…Потом я научилась молиться и верить.…Верить и ждать.…Ждать и считать дни.
 
   Я с трудом представляла день твоего приезда. Мое больное воображение постоянно пыталось навязать мне мрачные картины. И каждый раз  мне приходилось в душе и мыслях побеждать это.
                **************
  Я не скажу, что время пролетело быстро. Нет! Оно тянулось столько, сколько продолжались твои боевые выходы.

  И вот ,наконец… Сегодня ты приезжаешь! Верю и не верю. Кажется, что время приезда растянулось на время ожидания - так долго.…Но когда колонна машин отправляется за вами в аэропорт, уже понимаешь - все, можно немножко расслабиться.


  Почему-то всегда приезд и отъезд выпадают на  ночь.
  Уж сколько таких колонн встретили и проводили. И каждый раз эти ночи собирают столько народу: жен, матерей, детей - всех, кто ждал, кто торопил время и, наконец-то, дождался. И теперь они вглядываются в каждую проезжающую машину, нетерпеливо выискивая своего, родного…
Передать словами это чувство невозможно. Это надо пережить, пропустить через себя, чтобы понять великую ценность каждого прожитого дня.
               
           Слава тебе, Господи! Наконец-то я могу обнять тебя, сынок… Слезы катятся по щекам.… Не хватает воздуха…
" Ма, ну, не надо, не плачь, ведь все хорошо…,- а я смотрю на тебя и не узнаю. Загорелый. Возмужавший. Сильный. Я думаю, что теперь ты научился ценить жизнь. Теряя на войне товарищей, узнаешь ее настоящую цену, бережнее относишься к друзьям и дорожишь их дружбой.
 
Но очень хочется, чтобы ни ты, ни твои друзья никогда больше туда не возвращались. Но, увы.… Вновь и вновь  приходится тебя ждать – это твоя работа.
Тяжесть ожидания невольно складывается в строки:
                Пусть будут прокляты те горы,
                Что в мир не слышат тишины.
                Пусть будет Господом хранима
                Та мать, что сына ждет с войны.