Поэт
ни в политике, ни в бабах, ни в футболе.
Из хромого шкафа книги вынимает
и читает их по собственной же воле.
Курит, пьёт, марает белую бумагу
и любовь, насилу сдерживая ропот,
за углом подкарауля бедолагу,
снова ввинчивает в сердце мягкий штопор.
Он смеётся над подобьем прежней пытки,
треплет бедную, убогую по щёчке.
Жизнь несётся вскачь со скоростью улитки,
расставляя там и сям тире и точки
и другую пунктуацию, но чаще
и вернее попадаются пробелы.
И по ним, как по зарубкам в некой чаще,
он бредёт за жизнью в некие пределы.
И пробелы заполняются словами
из дырявого поэтина кармана.
И по ним он возвращается за вами -
выплывает, словно месяц из тумана.
Свидетельство о публикации №109072600093
"...и любовь, НАСИЛУ СДЕРЖИВАЯ РОПОТ,
за углом ПОДКАРАУЛЯ..." Ну и т.д....
Браво! Просто ОМОНДЕТЬ от такого стихо можно!!!
Пышыышшо, аффтар!...:О))
Александр Печенкин 21.02.2017 13:51 Заявить о нарушении
Александр Печенкин 07.03.2017 11:37 Заявить о нарушении
Монада 20.03.2017 20:16 Заявить о нарушении