Холодное лето...

Я ищу   Тебя в огромной толпе, глядя  из окна.
Тебя в ней нет, в  придуманной мною   толпе.
В придуманном мною лете.
Ибо я   помню тебя издалека, и, стесняясь,  боюсь прикоснуться даже взглядом.
Оркестр в это время  гремит в  полную силу своих легких, в полную силу разогретой  меди, «Дунайские волны».
И, я  боюсь этой музыки,  неслышимой для других, но, почему-то именно поэтому желаю ее.
И, ненавижу - я боюсь этой застывшей, замерзшей в моей душе   музыки.
Ибо она - хрупка,  и, может разбиться на мириады холодных искристых осколков, рожденных моею тоской. 
Моим слегка грустным летом...

Эта музыка непостижима для меня, ибо не смогу  в ней собрать все мельчайшие осколочки, и, в ней опять чего-нибудь будет не хватать.
Прохожие недоуменно пялятся на окно с немым вопросом...

Лето...
Холодно.
Толпа под моим  балконом требует видеть Императора, и, я не выйду к ним – не потому, что не люблю их, а потому, что с ними нет Тебя…
Они могут заметить, что я смотрю на площадь как на пустую.
И, они требуют марш, совсем не задумываясь о том, что в этот марш я хитроумно
запрячу самую светлую мелодию, которую мог подарить тебе...

Мог бы.
Мог?
Или могу?
Или, даже не догадываясь об этом, уже подарил?..
Частички этой мелодии, запрятанной в марше, потихонечку блекнут, мутнеют, и, исчезают как мельчайшие кусочки разбившейся мартовской сосульки.
Остаются только большие сверкающие куски…
Лето.
Холодно....