Господи, я молитву растил,
Воздух чахлый мутя в голове.
Я прошу, чтоб ты душу простил,
И она не погибла во мне.
Чтоб простил ты её за порывы,
У, которых одна только страсть:
Проз корявых вскрывать нарывы,
Гниль, пытаясь из раны украсть!
Ты прости, что ночами не верю
Я в победы и степи твои.
Ты прости, что с утра за свирелью.
Вера снова во мне воцарит.
Ты прости за предательства близких,
Ты прости нас за вражью любовь,
Ты прости, что в берёзках ветвистых
Не находим порою покров.
Ты прости за грехи наши скверные
Ты прости за копчение трав.
Не прощай за действа примерные,
И за то, что царит в нас лишь страх.
Прости
© Copyright: Тимур Биктагиров, 2009
Свидетельство о публикации №109072606099
Свидетельство о публикации №109072606099
Рецензии