Приходят из бессонницы ночИ,
Как крик души -бредовые идеи.
И топоры затОчат палачи,
Смеясь в глаза источнику затеи.
И пальцы в кровь о камни и песок
Сотрёшь в трудах служения химере.
Уж до удачи тонкий волосок,
А ты поник как старый сивый мерен.
Ведь ты один идеей этой бредишь,
А для других -ты как заноза в зад.
Пройдут года которых не заметишь
И как упрёк - невыращенный сад
Затея
© Copyright: Александр Сербин, 2009
Свидетельство о публикации №109072603465
Свидетельство о публикации №109072603465
Рецензии