Даю тебе слово

На столе открытая книга
А на книге жирные пятна.
Это повесть Стивена Кинга
Мне она, увы, не понятна.
Сколько можно думать о вечном,
Сколько можно верить в бессмертье.
Я опять лечу в бесконечном –
Самый странный путник на свете.
Моя жизнь бурлит, словно речка,
А друзья – поддержки солдаты.
Жаль, опять получилась осечка.
И опять без вины виновата.
Ты идешь по жизни, как тигр,
Веришь только в силу победы.
И живешь, как воин – без игр.
Словно светлый отблеск кометы.
Ты мечтаешь лишь о высоком.
И не веришь в глупые сказки.
Сколько можно жить в том далеком
Светлом мире без заботы и ласки.
Я хочу просто сделать движенье,
Чтобы после не было больно.
Я смотрю на твое отраженье
Лишь прошу, не кричи мне довольно.
Ты пойми, это будет не часто,
Не смогу я все время быть рядом.
В нашу близость ты веришь напрасно.
И, прошу, не сверли меня взглядом.
Я в глазах твоих вижу тревогу.
Это, может, уже безнадежно.
Не зови своих муз на подмогу.
Ты попробуй все сам, осторожно.
Осторожно приблизиться взглядом,
Аккуратно всмотреться мне в душу.
Просто сядь на диван со мной рядом.
Принеси ураганом на сушу.
И на суше я вспомню о счастье,
И на воле я буду готова,
Я не вспомню уже о ненастье,
Я не вспомню, даю тебе слово.