Натюрморт
Никто понять не мог, какой пишу я краской.
Засохли мои чувства и мысли зачерствели.
Как-будто бы в предчувствии, и краски устарели.
Щетина кисти крошится, царапая холсты.
На место цинка сажа просится, тубы белил пусты.
И фрукты вышли вялыми, без бликов и без лоска.
Мне не хватило главного...Без чувств писать непросто.
Свидетельство о публикации №109072500945