Я сам стихов не сочиняю...

  Я сам стихов не сочиняю -
  Они приходят мне извне:
  Под утро, в полночь, и вообще....
  Стучатся в дверь - я их впускаю.
  Но сам стихов не сочиняю -
  Они живут на чердаке.

  Они летят по мостовым -
  Их небо звёздами ласкает, -
  Но это вовсе не смущает
  Их листопадом золотым.
  Они летят по мостовым -
  Их ветер, жадно, собирает.

  Пакует в сумки облаков
  С налитыми дождём щеками;
  И в эхо, полное ручьями,
  И в голенища сапогов -
  Из лунных замшевых рогов,
  Что вечно носит за плечами.

  В карманы, будто очень нужный,
  Он собирает каждый звук:
  И каблучков игривый стук,
  И смех, и плачь, и вой натужный....
  И, как ребёнок непослушный,
  Всё это - растеряет вдруг.

  Затем упрётся в небеса -
  Там тайна: мудрая, седая,
  Как поступь вечности, живая
  И трепетная, как роса.
  Там всё светло. Но тень греха
  Уже крадётся, выжидая....

  И там за пазуху свою,
  В горнило бурь, дождей, метелей, -
  Положит он оркестр волнений,
  И всю иную кутерьму.
  И поспешит.., чтоб поутру
  Развесить всё на ветках елей.

  А мне лишь только остаётся
  За ним тихонечко идти,
  Подсматривать.... И по пути
  Всё собирать, что удаётся.
  Как часто? Это как придётся!
  И что возможно унести.

  Я сам стихов не сочиняю -
  Они приходят мне извне:
  Потом сидят на потолке
  И всё чего-то выжидают.
  То люстру эхом раскачают,
  То заскрипят в карандаше....
  Они разбросаны везде!
  А я их - только собираю.