Я это не придумал

Я это не придумал. Это всё не враки.
Вчера убили девушку. Ей было девятнадцать.
Зарезали на дискотеке в драке.
Ей жить бы да любить, да улыбаться.

Какой-то парень просто лишку выпил.
Глядит, его знакомых бьют и он,
Рванул в толпу с дурацким криком,
Да и пырнул её ножом.

Пырнул, попал в печенку.
В больницу привезли да никакого толку.
И всё, убил он ту девчонку.
Его посадят, только ей от этого не будет проку.

И знаю, смысла нет. Так что писать?
Стихи не смогут воскресить её.
Но это всё же лучше чем кого-то убивать.
Да и скажите, вам-то, что с того?

Пишу и ни кому я не мешаю.
Не лезу в драку и вино не пью.
Но только вот она не с нами, неживая,
И я по ней тихонько слёзы лью.

Да, плачу я тихонько, а родители её рыдают.
Жила, красой цвела, и вот её уж нет.
За что такое им судьбой дано – не знают.
Но хуже этой всё же нет из бед.

Своих детей не дай нам Боже пережить.
Пусть всё свершится, как должно и быть.
Мы будем их воспитывать, любить,
И пусть они нас будут хоронить.

Я это не придумал. Это всё не враки.
Вчера убили девушку. Ей было девятнадцать.
Зарезали на дискотеке в драке.
Ей жить бы да любить, да улыбаться.