Мой сор в избе, чужие люди…
Всё под ногами – почему?…
Любви остатки, словно студень…
И всем – давно по кочану…
Встречаю в дверь – как не родные…
Как два нахмурых рыбака…
Не вспоминаем дни былые…
Не спросим, типа, как Ока?..
Все фотки я содрал со стенки…
Чтоб не маячила нигде…
Чтоб не светили тут коленки…
Но чтобы сор был мой в избе.
2009.07.25
Тобольск
© Copyright: Михаил Кимбер, 2009
Свидетельство о публикации №109072503163
Свидетельство о публикации №109072503163
Рецензии