На колу мочало
из года в год, почти что каждый день,
строчить в тетрадочку обглоданною ручкой
свою лири-ческую дребедень.
А хочется уехать на Гавайи.
И не зачем-нибудь, а просто так.
Или устроить (даже вот не знаю!)
но где-нибудь какой-то кавардак.
Забыть листов бумажное шуршанье,
над рифмой больше не ломать мозги…
Но здесь опять – все то же обветшанье
и тихий шепот спрятанной тоски.
Куда девать тебя, постылая унылость
привычных уху слов про небеса,
про то, как волку под луною вылось
и про возможные в природе чудеса?
Опять сажусь за стол, беру бумагу,
и снова строчек возникает строй.
Сжимаю в пальцах карандаш, как шпагу,
и вновь пишу не дрогнувшей рукой:
Я – не поэт … (читай сначала)
Свидетельство о публикации №109072501160
Жорж Орлофф 26.07.2009 12:47 Заявить о нарушении
Эт не скромность - эт настроение тако былО :)))
Валентина Апрель 26.07.2009 12:57 Заявить о нарушении