Рвутся белые кружева,
Зачарованно это вижу.
И не яркая синева,
Но как будто бы небо ближе...
Жизнь не так тороплива здесь,
Словно шмель,пригубивший клевер.
И до боли родной мне весь -
Неразгаданный русский Север.
Из лесов и полей ковер
Расстелился в огромном храме.
Где студеная зыбь озер
Сторожится монастырями...
Льется Вологды тихий звон,
За рекой затихая где-то.
И пригрезилось,словно сон,
Мне короткое это лето...
Русский Север
© Copyright: Виталий Мешалкин, 2009
Свидетельство о публикации №109072400626
Свидетельство о публикации №109072400626
Рецензии