Как те семнадцать лет назад...

Не нужно было ничего
Ей в этом мире.
Она ждала, ждала его
В своей квартире.
Смотря в окно и повторяя:
«Быть может, все-таки придет?»
Она, часы и дни считая,
Уже лет десять ждет.
Мечтает по ночам, что раздается
Звонок… «Любимая? Алло?»
Услышит голос. Сердце встрепенется.
И станет на душе опять светло.
Но нет, увы. Мрак. Тишина.
Лишь мысли вечные о нем.
Здесь пусто так, она одна
Забудется тревожным сном.
Потом проснется, оглядится:
«А где же, где же, милый, ты?»
Но ей потом еще приснится
И он, и небо, и цветы…
Приснится ей, как будто вновь
Тот теплый, майский ветер дует,
Все крепче, крепче их любовь,
Он нежно так ее целует…
И так реально все, что слезы
От счастья катятся из глаз,
Качают головой березы,
Но обрывается рассказ.

Она спешит  поутру на работу,
Закончен институт давно уже.
Теперь другие в жизни есть заботы
О дорогом и хрупком малыше…
На свет он так недавно появился,
Посмотришь –  точно копия отца,
Который столь внезапно испарился,
Не дожидаясь этого конца.
Она справлялась с болью этой,
Ходила, думала, жила,
И закусив губу, не слушая советы,
Втайне любимого ждала.
Он далеко, уже в столице,
Певец, актер, в кино играет.
Другие перед ним мелькают лица…
О сыне он своем не знает.
Не думает о той, что бросил,
С которой лишь три ночи был.
Об улице и доме номер восемь,
Где столько нежных слов наговорил.
Забыл совсем признание и вечер,
Забыл ее влюбленные глаза,
Забыл те три коротких встречи.
Не выкатилась у него слеза,
Когда он уезжал в улучшенном вагоне,
Ей что-то раздраженно говоря,
Она, дрожа, стояла на перроне,
Сказала тихо: «Ну а как же я?»
Теперь ему важней успех,
Какая там любовь, на самом деле!
Он на виду, он лучше всех,
И новая любовница в постели…

А сын живет и подрастает
С любовью маминой всегда.
Он даже не подозревает,
Что видит папу иногда
Порой с экрана вечерами,
Когда концерт идет его…
Однажды мальчик скажет маме:
«Похож я, правда, на него?»
Она чуть вздрогнет, побледнеет,
Начнет прическу поправлять,
Но силы все ж найти сумеет,
Чтобы в ответ ему сказать:
«Тебе, наверно, показалось,
Я совпадений что-то не найду.
Я тоже в детстве быть старалась
Похожей на какую-то звезду».
Забудет мальчик очень быстро,
Не спрашивая, почему.
А время шло, летели листья…
Семнадцать стукнуло ему.
Красивым, видным вырос парень,
Высокий, стройный, как отец.
И он однажды милой маме
Сказать решился, наконец:
«Я, мамочка, хочу уехать,
Мечтаю всем известным стать,
Достигнуть громкого успеха,
В Москве я буду поступать.
Хочу эстраду покорить,
Друзья так часто говорят,
Что мне судьба артистом быть.
Отпустишь, мама, ты меня?»

А что могла она ответить
Смотря куда-то в потолок…
«Тебя дороже в целом свете
Нет у меня, родной сынок?»
И если он сейчас уедет…
Казалось, будто наяву
Она, наверно, уже бредит,
Теперь и сын… опять в Москву?
Он ей одной был так любим,
Он для нее как воздух был.
Пришла пора расстаться с ним,
Чтобы уехал… и забыл?
Напомнить, как ночами не спала,
Когда в жару он задыхался,
И как от слухов берегла…
Напомнить все, чтобы остался?
Она молчала. Не сказала.
Мать сына своего любила.
Противиться желанию не стала.
Любила – вот и отпустила.

Настало пасмурное утро,
Не сводит с сына она глаз.
Терзает чувство, что как будто
Они вдвоем последний раз.
Сказал «пока», махнул рукой,
Исчез как молния в вагоне…
Хотела прошептать: «Постой!»
Но поздно. Больше не догонишь.

…Уехал поезд, и она,
Тоски и боли пряча взгляд,
Ушла домой, ушла одна,
Как те семнадцать лет назад…