Вы думали утрачен навсегда...

Вы думали утрачен навсегда
тот строй стиха – торжественный и строгий?
Вы думали Эллады древней боги
не могут к нам наведаться сюда –
где Сциллой и Харибдою беда –
Горгоною и Цербером – пороги –
и Минотавром – обживает без труда?
Коцита, Стикса, Ахерона, Леты суть –
откроет вам любого гроба жуть…
Приговорённые к распаду потроха –
всех мыслящих, героями взглянуть
в родное небо принуждают – да!
Трагедии – в нетленное, известный путь…
Жаргону дней текущих – вышний слог
поэт заслоном ставит, знает Бог,
какие Фермопилы правит дух
на скалах отчуждения толпы
от истин вечных – как Самсоновы столпы,
они способны разверзать зажатый слух…
По площадям базарным, Саламин
хранимых им глубин, –
поэт не распыляет!
Он точно знает,
что торжественным и строгим,
Богом данным слогом –
защищает
храм
слова – рост которого не уследим
глазами на еду глядящими, толк знающими, в этом…
Но для того поэт рождён поэтом,
чтоб Трою духа строить там,
где – дым один...