Крылатые слова

Когда и жить, и умирать – чревато,
Словам даётся и огонь, и пыл,
И даже фразы могут быть крылаты,
Где ангелы слоняются без крыл,
Где все мечтают жить по-человечьи,
И по ночам томятся без причин,
И зажигают праведные свечи,
Но гасят звёзды первых величин,
Где на колу – привычное мочало,
Где лучше – в воду, но не стОит – вброд,
Где славословят русское начало
И верят в богоизбранный народ,
Но испокон, от века и до века,
Лицом к лицу – не увидать лица,
И за людьми не видно человека,
И даже сын – в ответе за отца.
Здесь бредят сказкой, но играют в чувства
И просыпают жизнь, живя без сна,
И умирают из любви к искусству,
Поскольку смерть лишь на миру красна.
Здесь мало – быть, и мало – быть героем,
Здесь надо верить в Бога и в мечту,
Но кто-то прокричит: «Погибнет Троя»,
Прицелясь в ахиллесову пяту:
Дурная слава – лучшая награда,
И станет первым  – кто смелей и злей,
И коль по смерти не избегнуть ада,
То подлецы в аду почётней змей.
Здесь в вечной ссоре  будущее с прошлым,
И грудь в крестах, а взгляд  – под купола,
И лучшее сражается с хорошим,
Чтоб вырубить добро под корень зла,
Чтоб, как рукИ, держаться руководства,
И чтить обычай – деспот меж людей,
И осуждать по праву первородства
Не по годам взрослеющих детей,
И, спрятавшись за дымкой фимиама
От строгих глаз стареющих икон,
Не изгонять торгующих из храма –
Им несть числа и имя легион;
Чтоб различать, где смех, а где опасно,
И обходить сторонкой подлецов,
А в человеке  многое прекрасно –
Особенно одежда и лицо.
И надо жить, как водится, пристойно,
И в разговорах упирать на честь,
И верить, что в Багдаде всё спокойно,
А в Греции, наверно, что-то есть...
По-старчески медлительно, спросонок
Скрипит, но всё же вертится Земля,
Где лишь неосмотрительный ребёнок
Заметит обнажённость короля,
Где, лёжа на боку, Емели верят:
Была бы печь – садись да поезжай,
А дураков не пашут и не сеют
И всё же собирают урожай.
И каждый год, не размыкая вежды,
Пьянеет март и пьянствует январь,
Спасая мир похмельною надеждой,
Что всякой твари в пару будет тварь.
И только время нас объединяет,
Но не найти начала и концов,
И древо жизни яблоки роняет
На головы беспечных мудрецов.
Но сколько б вОрон над землёй ни вился,
Здесь голой правдой побеждают ложь,
И повезло тому, кто здесь родился,
Поскольку тут от скуки не умрёшь.
Здесь слово прорастает грубой остью
Затем, чтоб расцарапать руки в кровь
И написать, наверное, со злостью  –
В который раз, но снова – про любовь:
Любовь – к стране безумцев и поэтов,
Где время – лишь число в календаре,
Где безразлично – в лето или в Лету,
Когда конец июля на дворе,
Где небо спит в искусственных алмазах
И где, пакуя горе в «не беду»,
Пиарится штампованная фраза
«Остановите Землю – я сойду».