Синдром Поэта

И зубы не болят, и голова – в порядке,
и память ничего не хочет забывать.
А мысли сплошняком, как огурцы на грядке,
мешают отдохнуть -  забыл и про кровать.

Казалось бы – пустяк – какие-то там мысли
бумага сохранит. Кому и для чего?
Наверное – болезнь, в хорошем самом смысле,
что косит (раз поэт) нас всех до одного.

Кто чувствует и что, кому какое дело,
рекламой нас зовут все блага потреблять,
такая вот Душа нашла в пелёнках тело,
и жажду норовит не пивом утолять.

И никакого нет от этого спасенья:
как страус, не могу ткнуть голову в песок;
рифмую  сук-барсук я и при сотрясенье,
как буд-то за спиной ехидный голосок.

Поэтому и мне, и всем не знать покоя.
Как «роды», новый стих опять перетерплю,
и что-то на листе появится такое,
чего не утаю – со всеми разделю.

Вот выпустил пары, и как-то полегчало.
На долго ли? Покой на день или на час!?
Но «вирус» то в крови, а значит – всё с начала:
и «роды», и листок, и … может Божий глас.