Седьмую неделю идут дожди,
У солнца - дни выходные.
Качается мачта. "Меня не жди", -
Летят в эфир позывные.
А утром колонну опять вести
Сквозь грязь и топи окраин,
Дорога размыта. Что сделать.. дожди.
А я - проводник. Сусанин.
А где-то лотосы дивно цветут,
Вот бы до них добраться...
Вот борт найду, и меня довезут,
Хочу ими любоваться.
На пламя ночью летят мотыльки -
Они как панно - на стенах,
По темным углам - скрипачи-сверчки,
Трещит в очаге полено.
Окно распахну. Лягушиный хор -
Он лучше любой колыбельной,
И море шумит - там бушует шторм,
И ветер с тоской запредельной.
На мысе Шульца, назло ветрам,
Назло штормам и погоде,
Из камня сложил инукшук я сам,
В подарок суровой природе.
P.S. Стихотворение посвящается одному моему другу. Иллюстрация - его фотография.
Зарисовка с края земли
© Copyright: Нет Судьбы, 2009
Свидетельство о публикации №109072304498
Свидетельство о публикации №109072304498
Рецензии