Я смотрю на тебя искоса, в полуприщуре.
Улыбаюсь не громко,
Убаюкиваю не больно…
Ты ведь тоже.
Сидишь расслабившись,
А душа – в полуприсяде
Замирает и молча
Мерзнет.
А куда ей деваться?
Не на дно же.
Там слишком пусто, для нее, огромной…
Не писать же стихи незнакомым, чужим, неизвестным..
Впрочем, что это я? Писать.
Говорить,
Орать, мать твою!
Слишком грубо.
И слишком просто
Наступают весны.
И одна за другой,
А другая за мной.
Так и ходим…
Я смотрю на тебя искоса, в полуприщуре…
Улыбаюсь не громко.
Убаюкиваю…
Не больно
© Copyright: Полина Чернова, 2009
Свидетельство о публикации №109072205649
Свидетельство о публикации №109072205649
Рецензии