На исходе пути...

На исходе пути,
оглянувшись назад,
Я ловлю чей-то странный,
изучающий взгляд.

Это ль предки мои вопрошают меня?
То ли это я сам изучаю себя?

Что я сделал такого,
что возник интерес
К моему бытию,
что вписалось в прогресс
Человечества в целом
и Отчизны моей?

Не найти мне ответ,
хоть на месте убей…

Не геройствовал я
и не рвался в тылы,
И бывало частенько,
что валялся в пыли…
И бывало, что в драке
в челюсть били меня
И бывало, что рощу
я спасал от огня…

Что же в жизни своей я, чудак, натворил?
Что из чаши желаний я слегка перепил?

Что без меры отмерил
и чуть-чуть перебрал,
Что чужого присвоил,
у кого что отнял?

Было... было, не скрою…
У меня есть грехи…
Целовал я девчонок.
И писал я стихи,
И с друзьями, бывало,
пили водку взахлёб,
Чтоб не знать и не видеть…
И забылось всё чтоб…

А теперь – что же делать?
Что же сделать теперь?
Не найти мне пропаж,
не вернуть мне потерь
На исходе пути…