Как тщетна суета в полёте мотылька,
Летит на свет родившись летом.
Сгорает, будучи согрет,
Чужим и не реальным светом.
Не знает он куда летит,
Когда его прервётся путь.
Никто его не возвратит,
Не скажет, что пора свернуть.
А он, летит презрев людей,
Летит к себе и от себя.
Когда-нибудь найдёт он дом,
А в доме том найдёт тебя...
Мотылёк - 2
© Copyright: Алексей Симаков, 2009
Свидетельство о публикации №109072100934
Свидетельство о публикации №109072100934
Рецензии