Не прожит век, не пройдена дорога,
Но близко вижу где-то свой конец,
И пусть не верю ни в какого бога,
Оденьте люди белый мне венец.
Похороните с буйными ветрами,
Под мелкий дождь и взвизги проводов,
Я отшумел ненужными стихами,
И чёрный гроб мой вечный будет кров.
Он, как и жизнь, согреет моё тело,
Укроет мощи мягкою землей,
И скажет бог: Душа, ты всё отпела,
И пусть мне ангел стих расскажет твой.
И тот начнёт, кривляя бабью морду,
Какой я грешный, и сколько мне лет,
А чёрт ехидно будет строить морду,
Шепча на ухо: Вот так и поэт.
- Да разве можно ада или рая,
Ему гоненье вечное судить,
Чтоб он не мог, стихами растравляя,
Мирские души больше теребить.
Чтоб не звенел, как дождь осенний,
И не кричал в дорогу и туман,
И не гремел, как колокол весенний,
Что жизнь за гробом, просто лишь обман.
13 июля 1966 г.
Я самый грешный на земле
© Copyright: Геннадий Янковский, 2009
Свидетельство о публикации №109072105388
Свидетельство о публикации №109072105388
Рецензии