А не создать ли буримень?

Буриме - стихотворная игра, известная массой вариантов. Самый распространённый - стихи на заданные рифмы. Например, коса/колбаса, стандарт/поп-арт, хрен/плен и т.п. - чем нелепее, тем интереснее. Расходимся по углам, каждый пишет стихи, потом зачитываем, сравниваем варианты и выбираем самый осмысленный, если таковой найдётся.
В школе мы использовали другой вид этой игры, благо на задних партах сидели те, кто мог срифмовать пару строк. Писалась первая строка на листке, передавалась следующему, который должен был написать вторую, срифмовав с первой, потом написать третью строку, а две первых спрятать, завернув листок. Третий писал строку в рифму, прятал её и начинал следующее двустишие. И т.д., а в результате получалась или полная абракадабра, над которой мы хохотали, или действительно осмысленное стихотворение, заставлявшее изумиться возможности совместного творчества.
Есть и другие варианты, но я предлагаю тот, который условно назвала "буримень".
Итак, каковы же правила? Признаюсь, что придумываю их на ходу, так что коррекции и предложения по усовершенствованию принимаются.
1.Текст открыт, но каждый вносит в замысел свой мотив. Мы будем стремиться к чему-то читаемому, хотя вряд ли обещаем написать шедевр. А чем чёрт не шутит?..
2.Буримень начинается с 2 строк, а каждый последующий пишет 4 строки. Две рифмует с предыдущими любым возможным способом рифмовки (выбор, впрочем, ограничен), а две оставляет для следующего. Особо вредничать не надо, но рифмы должны заставить игрока поломать голову. Они должны быть достаточно точными, приблизительность не поощряется.
3.Размер жёстко не оговаривается, но всё же предпочтительно его соблюдать.
4.Никакой очерёдности! Каждый приходящий пишет в "колбасе" замечаний последним свои 4 строки, они переносятся в "чистовик" по мере поступления. Я начинаю здесь, второй пишет рецензию, далее - замечания.

Итак, начинаю.

Была июльская жара.
Палило солнце беспощадно...

В.Ткачева:
И в буримень я безоглядно
Упала с самого утра.
Мне сердце стукнуло: «Пора!
Парам-па-па! Ура, игра!»

Вариант Петруччо:
И рота с криками Ура
Вперёд рвалася под Шиндандом.
А там в России тишина
Лишь ветерок хлеба качает.

М.Смирнова:
И кажется, не замечает
Моя огромная страна,
Чем каждый жив, что в сердце носит,
Кто сыт и счастлив, а кто - нет...

В.Ткачева:
Хоть и для каждого рассвет,
И каждый счастья сердцем просит,
У всех различная судьба,
У каждого своя дорога

М.Смирнова:
Пусть говорят, что жизнь - борьба,
Но счастье нужно - хоть немного!
Безвестен или знаменит,
В шелках ли, в ситцевом халате,

В.Ткачева:
В дворце или в белёной хате
Живет. Поэзии пиит,
Барыга ль низшего пошиба
Иль алкоголик у ларька -

М.Смирнова:
Судьба не так уж и сладка,
Но в ней желанного изгиба
Дождётся тот, кто терпелив
И кто надежду в сердце носит.

В.Ткачева:
Отец Небесный справедлив
В беде дитё свое не бросит.
Лишь с просьбой обратись к Нему –
Ответ получишь ты мгновенно.

Петруччо:
Я только толком не пойму,
Зачем живем мы в мире бренном.
А есть ли он, отец- творец?
И кто его хоть раз увидел?

М.Смирнова:
Начало Он или конец?
Зачем людей Он так обидел?
Зачем лишил Он счастья их,
Заставив в бедах и страданьях...

В.Ткачева:
В пустых дурацких упованьях
Быть рупором идей чужих?
Не проще ли идти по свету,
Слагая музыку свою…

М.Смирнова:
В пирушке братской ли, в бою,
Как и положено поэту.
И, может быть, на склоне дней,
Среди своих и чуждых строчек...

В.Ткачева:
Увидеть в точке многоточье.
Среди бессонности ночей
Увидеть «свет в конце тоннеля»,
Увидеть смысл всех дилемм,

М.Смирнова:
Понять, откуда и зачем
Пришли мы, для чего свирели
Звучат в полуденных лесах,
Нас непонятностью пугая...

В.Ткачева:
Нам говорят о чудесах,
Природы тайны обнажая.
Услышать их не всем дано,
В них древности слышны обряды…

М.Смирнова:
В глубины тайн проникнуть надо,
Чтоб истины сыскать зерно.
Непроницаемый покров
На мироздание наброшен...

В.Ткачева:
И закипает наша кровь,
Когда снегами припорошен
Нас окружающий ландшафт,
И солнце спряталось за тучи...

М.Смирнова:
Но, может быть, на брудершафт
С тобой вина мы выпьем лучше?
Сойдём с заоблачных вершин
Философической печали...

В.Ткачева:
У каждого ведь свой аршин,
Свой опыт жизни за плечами.
Поэтому готовь вино
И тост корицею душистой...

М.Смирнова:
И этой доброй влагой чистой
Душе наполниться дано.
И кто-то принесёт гармонь
Иль семиструнную настроит...

Продолжение http://www.stihi.ru/2009/08/01/3247