Ноябрь
Во сне и наяву.
Над Францией и Польшей
Я птицу не пойму.
Натягиваю вожжи
В пустое бытиё.
И частый льётся дождик
На мокрое бельё.
Не любит он. Не любит! –
Стеклом в холодный лоб.
И дни идут на убыль,
К нулю вернуться чтоб.
И, празднуя измену
В свой календарный срок,
Гудит в остывших венах
Забвения поток.
Свидетельство о публикации №109072103566