Мы б отказались жизнь прожить иначе...
Вот письма, все - твои (уже на сгибах тают
следы карандаша порывистого). Днем,
сложившись, спят они, в сухих цветах, в моем
душистом ящике, а ночью -- вылетают,
полупрозрачные и слабые, скользят
и вьются надо мной, как бабочки: иную
поймаю пальцами, и на лазурь ночную
гляжу через нее, и звезды в ней сквозят.
23. 1. 23.
* * *
Вот письма. Все.
Уже не будет новых.
Не стоит ждать - все сказано. Теперь
не будет слов - ни резких, ни веселых.
Не будет ничего. Среди моих потерь
ты - самая бездонная. Мы знали
концовку пьесы, но согласны были
играть ее в пустом и темном зале
лишь для себя одних. Как мы любили,-
В отпущенные несколько минут
вложить хотели тысячи мгновений.
Нас нет. Но тени наши все живут
меж строк не сочиненных стихотворений.
Мы были. Пусть не долго. Что с того?
Кому судить - какой костер был ярче?
Кто судит нас - не знает ничего,-
мы б отказались жизнь прожить иначе.
21.07.09
Свидетельство о публикации №109072102938