Про менестреля

Тонкий росчерк пера
На белом листе.
Не дожить до утра,
И слова всё не те.
Пара строк на бумаге,
Пара строк и не боле
О любви и отваге,
О плену и о воле.

Буква к букве ложится,
Подчерк очень хромает.
Менестрелю не спится,
Он ведь многое знает.
Вновь рассказ иль балладу
Он на утро напишет.
Про певца иль Элладу,
Но никто не услышит,
И никто не прочтет
Откровений поэта.
Все с собой заберет:
От строки до куплета.

И опять будет лист,
И перо, и чернила.
Ведь душою он чист.
Ты же так говорила?
Буквы сложатся в стих
Неумелой рукою.
Он забудет о них,
Но возьмет все с собою.

Он уйдет навсегда,
Но останется рядом.
Его доля проста,
Только полнится ядом.
Пару слов на листе,
Пару строк на прощанье,
Но слова ведь не те,
Да и те  в оправданье.

Тяжела роль певца
Для бродяги - поэта.
Только маски с лица
И ни грамма ответа.
Два стиха перед сном,
Чтобы совесть унять,
И залить грусть вином -
Так привычнее спать.

Тонкий росчерк пера,
На бездушной бумаге.
Жизнь - театр, игра
Из любви и отваги,
Из улыбок и боли,
Из цветного стекла,
Робких мыслей о воле.

Кто напишет роман
Со счастливым концом?
Но все будет обман. -
Нелегко быть певцом.
В этом мире без грез
Все и вся под запретом.
В царстве страха и слез
Тяжело быть поэтом.

Но кончается лист,
И чернил уже малость.
Менестрель всегда чист,
А стихи - это слабость.
Он их пишет в тиши,
Чтоб никто не узнал.
Для себя и души
Он украдкой писал.