Весенний паводок уносит чью- то кровь,
Разносит запах разложившихся врагов,
Стрибожьи вестники горланят о беде,
Сегодня, здесь они, как никогда, нигде:
Непостоянны, нервно мерят свой полет,
Как чуши лик, как вновь родившийся урод.
Они запутались, но скорость высока.
Недоубитым нам несут они волка.
Не вой ночной,
Не шкуру в зной,
А Мару во спасенье.
Пусть будет жить,
Кто может бить,
А нам сулит гниенье…
Земля, захлебываясь, впитывает нас-
И кровь и тело, обращаясь в пар и газ.
Самоотверженный воины полегли
Слоями в недрах пожилой родной земли,
Ее истопчет вновь брезгливая нога,
Обильной пеной оплюют пасти врага…
Пока она- сухая веточка в костре,
Пока она- песчинка у коня в ноздре!
Но ветка та
Прочь из костра
И обратится в пламя,
Покуда есть
Чем внимать весть,
Не петь над нами сраму!
24. 04. 09.
Стрибожьи вестники
© Copyright: Иэрэ Мартынова, 2009
Свидетельство о публикации №109072003887
Свидетельство о публикации №109072003887
Рецензии