В моей душе не сад весенний,
Бушует в ней неистово метель
О, как же много в ней сомнений,
И как же мало веры в ней!
Земля, кормилица родная,
В твоей душе такой же неуют,
Тебя, добычею считая,
Стервятники на части рвут.
И рушится у святость вера,
И совесть стоит медный грош,
И ты уж ни во что не веря,
За гранью нищеты живешь.
Тоска..Какого же ты цвета?
Ты все сильней день ото дня,
В какое платье ты одета,
Зачем преследуешь меня?
В моей душе не сад весенний,
Меня вы спросите:- А что ж?
Сколько нас, и столько ж мнений
А правды нет, одна лишь ложь.
В моей душе не сад весенний
© Copyright: Татьяна Осенина-Ткаченко, 2009
Свидетельство о публикации №109072003699
Свидетельство о публикации №109072003699
Рецензии