Правда о негодяе Белкине

Из цикла про Белкина.

Дорогая, мир прищурен, на меня он смотрит косо,
Я в руках его песчинка,
Перемытая волной,
И не знаю, есть ли способ
Вывернуться скользкой льдинкой,
Чтоб остаться в этой жизни, не упав опять на дно.

На шершавости колючей горечь от пневмоторакса,
Вакса
Чёрных сновидений,
Вязкий пот температур,
И единственность решений
Напирает на сознанье
Нестерпимым ожиданьем
Быть от боли за версту.

Знаешь, можно высечь страхи, выжечь нервные нейроны
И посвистывать в сопелку,
Целовать тебя с лихвой,
И взъерошенным потомкам в метрики чернилить «Белкин»
После сладостного стона
На ковре иль в душевой.

Знаешь, всё на свете можно – от сомнительных резекций,
От возни стрептомицина
С палочкой микробной «Кох»
До непониманья лекций,
Объясняющих причины,
Почему нам трудно выжить без террора и без блох.

Дорогая, суть не в этом, не в болячках непристойных
И не в войнах,
Ущемивших наш прижизненный процесс –
Человеку не под силу
Сдерживать в себе гориллу,
Если внутренние струпья тянут его снова в лес…

Я нормален, ты не фея, жезлом не махнёшь волшебным,
Скальпелем не обезболишь
И рукой не утолишь
Аппетиты злобных троллей
Или птиц, клюющих небо –
Мы их вырастили сами под «лезгинку» и «камыш».

И не вырастить детишек в гулкой раковине дома,
Обособив их от мира
С миллионами забот,
Всё равно везде квартиры
Пахнут прелою соломой,
На которой от чахотки умирает Дон Кихот…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла про негодяя Белкина.

Покинула Муза поэта,
Ушла неизвестно куда.
Надрать бы ей жопу за это,
Устроить семейный скандал,
Да разве теперь её сыщешь
В метельном глухом феврале?
Сижу я растрёпанным нищим
И роюсь в дубовом столе.
А в нём ни хренасеньки нету,
Стерильная в нём чистота…
Не любишь ты, Муза, поэта,
Не ценишь его ни черта!
С расстройства халат я отбросил
И свежие плавки надел
И вышел без лишних вопросов
К любимой Полярной звезде.
Куражилась ночь дискотекой,
Гремел безголовый тамтам,
Девчонка парнишке под веки
Рубила в подъезде: не дам!
Ну, вот вам, ещё одна Муза
Такая же, как и моя!…
Ушёл я, катая по лузам
Шары своего бытия,
В ближайший кабак со стриптизом,
Нашёл там девицу одну,
Наклюкался и без капризов
Повыли мы с ней на луну.
Услышала Муза пыхтенье,
Вернулась и – на тебе, на!
Вдохнула в меня вдохновенье…
О, боже, как ноет спина!
И щёки в царапинах мелких
И пишутся снова стихи…

Опять повезло тебе, Белкин,
Что Муза простила грехи!
“””””””””””””””

Из цикла про негодяя Белкина.

Навалиться грудью на ветер
И ломиться вперёд, задыхаясь,
Недоступное счастье изведав
От возможности жить стихами.

И выплёскивать аритмию
На циничность и нетерпенье,
Овладевшие нашим миром,
Разделённым на точки зренья.

Ишь ты! – сам я себе толкую,
Выдирая инфаркт из клиник, --
Шар земной это шар, не кубик,
Где за грань может скрыться циник!

Пусть ты ломишься словно трактор,
Но не выбросится за время
Самый главный духовный фактор –
То, что ты заодно со всеми!

Ты с такой же точно сопелкой,
И среди ста тысяч поэтов
Неизвестна страница «Белкин»,
Хоть лицом навались на ветер!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла про негодяя Белкина.

Плывут, плывут медлительные стрелки
По циферблатам судорожных дней…
Не поддавайся мелким чувствам, Белкин,
Будь выше прозаичности своей!

И старый год, тысячекратно битый,
По отголоскам памяти уйдёт
В эпоху романтических событий,
Не торопясь, назад, а не вперёд.

Уйдёт путём обиженного Стэнли,
Затиснутого в прорубь Колчака,
Крестьянина, закопанного в землю
Для общего слиянья на века…

Естественно, становится неловко
За несвершённость собственных чудес
И находиться вне балансировки –
Ни маятник при ходиках, ни Крез.

Но ты не поддавайся сплину, Белкин,
Не будь пятном на чистом витраже,
Возможно, не погрязнут в перестрелке
Потомки на далёком рубеже…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла про негодяя Белкина.

Я постранствовал по свету,
Удивил немало дней
Шляпой серою из фетра
С чёрной лентою на ней.

Повидала эта шляпа
Много на своём веку,
Ей баклан поверху капал
Известковую строку;

Тулью старенькой подруге
Ветер щекотал весной
За седым Полярным Кругом,
За каспийскою волной;

И мороз в пустыне Гоби
При отсутствии жилья
Пересушивал ей лобик
Однозначно: вот он я!

Путь-дороги за дождями,
На морях девятый вал…
Но, представьте, что в Сиаме
Никогда я не бывал!

Недогляды, недоделки,
Недочитанный роман…
Не пора ли снова, Белкин,
Шляпу выкатить в туман?

Вслед за журавлиным клином
Мчать по марту налегке
За действительностью синей
При попутном ветерке?

И глотать весенний воздух,
Спальник снова обживать,
Горстью разгоняя звёзды
На речной воде опять?

Ах ты, чёрт!
Изъели моли
Шляпу в тишине ночной
На горбатой антресоли
За кирпичною стеной…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла про негодяя Белкина.

Да-да, бесконечность оправлена в рамку
Вчерашних забот и сегодняшних дел!
И то и другое пока без огранки,
Но есть оправдание – я не успел.

Не смог, не смахнул, не вписал, не схалтурил!
У каждого дня бородавка на лбу,
А раковиной-завитушкой силура
Не всем упражнять в песнопеньях губу.

О чём я?
Да так, трилобитствую малость!
Прекрасная явь и велик океан,
В таинственной бездне скрывающий жала
И розы, и прочий пьянящий дурман.

В нём я анемоном и ты в нём медузой,
Красивы на вид, а внутри чёрт те что,
Стрекалами жгущее от перегрузок
И ночь штормовую и день золотой…

Да-да, бесконечность изогнута стрелкой!
Но вряд ли фиксировать будет она,
Когда упадёт неолитовый Белкин
Лицом в отслужившие ей времена…
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла про негодяя Белкина.

Ладно, Белкин, хватит ёрничать,
В мире слишком много чёрного,
Не пора ли вжиться в белое,
Жизнь сканируя по зрелому?

Так и я не мальчик вроде,
Побродил, поколобродил
По дорогам да по весям
То всерьёз, то куролеся!

Навидался очень всякого,
Пообщался с разной бякою,
С беспринципностью толковою
И с толковостью суровою!

Видишь, руки намозолены,
Видишь, плечи вниз опущены –
Я насытился гастролями –
Нищим перед неимущими!

Потому и буду ёрничать,
Не хочу пастилкой мятною,
Лучше песня подзаборная,
Да своя, а не подхватная!

Теми, что стремятся к белому,
Пруд пруди, а я по-прежнему
К озорному, значит, к целому,
Сердцем припадая к нежному…
«»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла про негодяя Белкина.

Запряжённый в квадригу
Разногривых сезонов
Год проносится, Игорь,
В смене цвета газонов;
В смене лиц на полотнах,
Загрунтованных охрой,
Облегающих плотно –
Ни вздохнуть и ни охнуть...

И куда мне деваться
От настырного плеска
Частоты информаций
В синусоидах резких?
Вот, и в радужном поле
Обязательных жизней
Зреют те же пароли
Мировых катаклизмов...

Мировых, не иначе!..
По закатам-рассветам
Пусть квадрига проскачет
В относительность Леты.

Что мне эта речонка
И паромщики ада,
Я целую девчонку
Не из райского сада!
Ах, какая смешная,
Пирсинг яркой безделкой!..

Ну и бог с ним, с тем раем,
Жизни радуйся, Белкин!
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла про негодяя Белкина.

Закат встречаю мнимый и не мнимый,
по ниве жизни шествуя пешком,
а нива с бесконечностью сравнима,
а я на ней истёршимся значком.

Пусть будет так!
И никаким маневром
мне не уйти от вечной тишины
с отсутствием многозначимых "эврик",
не впавших в пифагоровы штаны...

Повыхлебав нирвану из канистры,
услужливо подсунутую мне,
"как хорошо, и танки наши быстры!"--
Я откричал натруженной стране.

Закат сегодня дьявольски пурпурен...
Или багров?
Я в колерах профан,
к тому же никогда не перешкурить
на алый цвет пугающий изъян.

А бесконечность вытянулась стрелкой,
а я на ней невидимым значком...
Так и должно быть, слышишь, Игорь Белкин,
седой петух с обвисшим гребешком!


Из цикла про негодяя Белкина.

На столе полнейший беспорядок,
Под столом процессор шелестит
И луна созревшею наядой
Возбуждает чей-то аппетит.

Мне не спится, я в бумагу втёрся,
В строчках разыгрался карандаш,
На полу ковёр шершавым ворсом
Растирает лунный макияж.

Потрудись за мужика, портянка,
Я тебя не буду ревновать,
Сам готов с неведомой гражданкой
Завалиться рядом на кровать!

По тебе она не проходила,
Снизу ты не видел ничего,
Да и я пока за гамадрила
Перед ней, не более того!

Ясно дело, нужно недоделки
Замывать лирической волной,
Потому сидит и пишет Белкин
Стих невозмутимо-озорной!

Карандашик скачет жеребёнком,
За ребром пронзительный гудок:
Скоро ли блондиночку девчонку
Дёрнем мы за пышный хохолок?

Потерпите, ну, куда спешите,
Не входите в бешеный аллюр,
В череду естественных событий
Празднично должно лететь «люблю»!

Чтоб ответно вспыхнуло желанье,
Чтоб луна-наяда за окном
Покраснела от негодованья
За ковёр и девушку на нём!

А пока ложатся строки мелкой
Сетью из послушных слов и фраз
И плетёт ловушки хитрый Белкин,
Видевший блондинку только раз!
«»»»»»»»»»»»»