O3

Стоя на балконе я понял, что
Вечерний озонированный воздух,
Являющийся единственным катализатором
Мыслей, которые рождаются в моей голове,
Даёт понять что писать стихи никогда не поздно,
А на небе одни пошлые кудрявые облака.
И ещё не скоро засветят звёзды.
Именно поэтому летом, а особенно в ноябре
Написание стихов для меня приятней
Написания прозы, и чуть позже,
Когда ударят морозы, ты тоже войдёшь в колею
Беспросветности, в которой я нахожусь постоянно.
Ты развесишь носки или гирлянды, услышишь как я пою.
Тебе не придётся нервничать от того, что я
Тебя достаю, и эта неминуемая зима уже меня достала,
Как и любое время года, она для меня стала
Клеймом, видеть которое больно,
Но которое всё равно стоит чувствовать,
Хотя бы ради того чтобы оставатся на плаву
Морального облика, ты же видишь как я живу.
Я похож на это растрёпанное облако.
В конечном итоге мы все всё понимаем,
Думаем, чего-то смотрим, читаем.
Пробитые насквозь гипсокартонные стены
Это мой единственный кошмар и моё желание.
Чешутся руки, чешутся кости и вены.
Пытаюсь найти для себя оправдание,
Чем собственно и живу в промежутке
Между одним и другим годом,
Которые как проститутки в результате
Приносят разачарования. Сижу на крутящемся стуле,
И это, пожалуй, отчаяние.