Мимо, мимо, мимо!

Не та эмоция. Не та, не та совсем! Ты что не видишь, не правильно ты мне в глаза упала. Не под тем наклоном. Развернись и уйди прочь. Ты никогда не станешь любимой. Собери свою одежду и перестань уже сверкать своим наполированным в солярии задом. В тебе не капли сути, ни капли души. Да ты о чём-нибудь кроме духов своих думала ли? И не надо на меня так смотреть! Лучше уж скажи какую-нибудь глупость, чтобы я точно поняла, что не ошиблась и ты- мимо. Как и все те, что были до тебя, о которых я забывала ровно на следующее утро. Которых я заедала таблетками от похмелья и крепким крепким кофе. Вон пошла!
А я снова одену джинсы, в меня засветит солнце. По хамски сощурюсь и сплюну на пол, не до приличий, внутри что-то сжимается. Мда,  больно так средненько, и больней, чем комар и легче, чем стоматолог без наркоза. Что-то снова оторвалось. Ещё кусок.
 Летом по асфальту- сущее пекло, кедами чувствуешь как что-то плавится под тобой, что-то живое тёплое. Летняя земля. И хочется встать посередине людской серой туши и прижаться руками к асфальту, а потом, под удивлёнными взглядами припасть щекой и потереться, как если бы я кого-то сейчас любила. Как если бы у кого-то осталась правда для меня, бесхитростное-«жмись, не жалко, хоть всю пудру с щёк ссыплешь, но жмись!» А то ж думают, а кто она, а надолго, а кто я ей, а кто мы, а сколько занавесок в нашей квартире будет….А я, я же, чёрт возьми, так мало хочу..
Чтобы просто была. Чтобы умела чувствовать как я. А не умеет, так просто бы вид делала, что чувствует. А тут сразу прагматичность до неприличия, словно у меня отросло что-то ниже пояса. Что-то, что   карман оттягивает. Кошелёк. А ты-  моя заботливая жёнушка, которая так и думает, как бы меня сжить со свету да станцевать факстротт с красивейшим из мексиканцев. Аж жуть берёт. Божемойкакойужас! Привидится же такое. Нет, правда, ты бы жутко смотрелась с мексиканцем, особенно красивым.
Да ты. Ты идёшь за мной какого-то…. Молчишь. Дурацкий у тебя загар какой-то, противный, честно. Ну, иди. Всё равно рано или поздно и ты отвалишься. Все уйдут. Кому нужен романтик с шипованным сердцем, кто хочет обколоть все пальцы напрочь до костей и лишь в конце получить правду? Ту, что всегда была. Я заколдована болью. Знаешь, какая-то из бывших поставила эту цепь колючей проволоки намертво. И не пройти, как бы сильно я не хотела орать во всё горло романтические глупости и таскать тебя за руки, падать в коленки, она всё время впивается мне в гортань и говорит- нет уж, родная, наплакались, наверились.  Даже слёзы превратились в какую-то ртуть, свинец. Что-то фатально меняется, химическим составом, скоро я кажется буду плеваться ядом. Хотя не яд ли уже теперь мои ужасные оскалы улыбок, мои слова? Что ж, нищий прозаикопоэт желает увидеть свет. Помогите поэту найти жену и убить её своей заждавшейся нежностью. 
А эта всё идёт….Хахаха. Ну, мимо, мимо, момо, по-ни-маешь?