Письмо

Где, скажи, возьму я столько сил,
Чтоб жилось мне так же, как мечталось?
Вот и ты меня уже простил
За мою душевную усталость,

За мой стих — задушенный птенец,
Так и не успевший опериться,
За вполне логический конец
Тех времён, где нам уже не сбыться.

Рвётся нас связующая нить,
Ставшая непрочной год от года,
И попытка прошлое забыть
Кажется не пыткой, а исходом.

Но зачем, скажи, все эти сны,
Эти письма, редкие и злые,
Этот запах солнечной сосны,
Уносящий мысли в дни былые,

Где остались вместе я и ты,
Где терять тебя не так обидно,
Где ещё не различить черты,
За которой нас с тобой не видно.

Уходи. Но уходи скорей,
Удивляй другую щедрым жестом.
А в театре призрачных теней
Вне пространства,времени и места,

В этом сне, где роли так просты,
А актёры так на нас похожи,
Буду я из мёртвой пустоты
Звать того, кто всех мужей дороже,

И увижу снова за чертой
Лишь того, кому была я рада.
Это ли не сладостный покой,
Это ль не желанная награда...

26.03.2009