Дозорный...

Дозорный прицельно ударит вдруг с вышки.
Кому этот первый патрон?
Мне б выжить, чтоб вышло
всё дело к печалям ворон.
А мне бы лететь в тополя,
к берёзовым рощам крылатым, почтовым.
Но руки застыли на крае стола.
В оковах дубовых.
И даже стакан мёртвой хваткой не взять.
Во блажи не пью, а нищим - всё мало
на минных невспаханных чёрных полях,
где взрывом восстала
земля.
Кому она - горстью в наследство?
С тоскою смотрю за плечо.
Играющим в войны, впадающим в детство -
не взять. Горячо.
В прицелы, в кресты и в лёт журавля -
крыло ли им резать?
Да я и не влезу в железную клетку…
Мала!
В пластины кромсаю кленовую ветку -
подошвам на лыко.
- Казённая зелень стола!
Прошу вас не тыкать!
А, впрочем, что зелень? Давно - по карманам.
Вот зеркало в лаке. Людовик? Италия!
А там отраженье – туманом, обманом,
и кофе поставили.
Разводят на поле в стране дураков
на венском двенадцатом стуле…
К барьеру с пяти слабо вам шагов -
под чёрное дуло?
А впрочем, мудры вы чужими руками.
На смутное время - свои мастера…
Да, вот незадача, ребята из бывших -
как есть, фраера…
Уйду я полями,
а может, по крышам.
Пора.    
         
     18.07.2009 Копирайт Корниенко для Стихи.ру