Не шумит в переулках ветер,
дождь со снегом стучится в окна,
дождь унылый стучится клювом
воробьиным. Века промокли.
Словно веки, набухли сизо-
синей дымкой. Невольно сплюнет
перед Катькой седой художник,
спрячет нервно свои эскизы,
сигаретку затушит тихо:
Все, что сбыться могло – не может.
Коже пальцев, пропахших краской -
зябко. Спрячет в кармане кисти
рук худых. Где-то рядом выход –
из метро, словно выдох жизни,
где толпа в разномордых масках,
намалеванных грубым углем –
то не призраки страшных сказок,
это люди – в своих заботах.
Вот он – зимне-ноябрьский вечер,
колобродит: по подворотням
разбегаются сумки, боты,
кепки, вороты, зонтики. Нечем
удивиться. Последней сотней
поделиться, что ль, с ветром мокрым?!
Только нет в переулках ветра!
Только дождик со снегом – в окна!
07.11.2005
Не шумит в переулках ветер...
© Copyright: Марта Шинис, 2009
Свидетельство о публикации №109071805286
Свидетельство о публикации №109071805286
Рецензии