Дочь стиха
Они глупы.
Стихи сочиняют нас, они придумывают нам тело,
глаза, нос, рот из которого похотливо высовывается
язычок... вот так, да...
Хорошо, хорошо, язычок твой собственный.
Но все остальное сочинили стихи.
Бродили лунными аллеями, трахались в кустах,
истекали чернилами, заполняя матку
какой-нибудь небольшой поэмы...
Они так отлично тебя придумали
и произвели на свет, моя милая...
Ну, во всяком случае без орфографических ошибок…
Смешно? И правда смешно…
Давай-ка сыграем в игру - будто мы - это они.
Свидетельство о публикации №109071800518
Серебряная Ель 27.10.2009 09:58 Заявить о нарушении
Разве что предсказать погоду - она будет. Но и это под вопросом.
Проснешься - а погоды нет. Вовсе нет. Никакой.
Говорите - "как же так?"
А так.
Ее нет, потому что нет той женщины.
Она бы сказала: "Взгляни в окно. Как там?"
И я бы знал - погода существует...
И знал бы, что нацепить на себя, чтобы потом
сказать: "еще тащиться в такую погоду на улицу!"
Скинуть все и залезть под одеяло.
Рядышком с той женщиной.
Это был бы превосходный прогноз.
Марк Виноградов 03.11.2009 19:05 Заявить о нарушении
Серебряная Ель 03.11.2009 19:16 Заявить о нарушении