Мы греемся в лучах политиков

Мы греемся в лучах политиков,
под снежно-ядерным грибком.
Прогноз. Ошибка аналитиков,
и станем мы – золой, песком.

Здоровья Вам, питанья, воздуха
по мягкой травке - босиком.
Чтоб без клюки ходить, без посоха,
и – разбежимся мы бегом.

Потеем мы от случая – к случаю,
иль с жалобой спешим в местком.
Надеемся на долю лучшую,
и каждый катит в домик ком.

Не верим мы. Ох, как не верится,
а обзывают нас «совком».
Ракеты тихо в небо целятся,
мир – в измерении другом.

Под колпаком застыла пуговка,
нажмёшь её – и вот - война,
«Калибры», «Тополи» - как пугало,
весёлый малый «Сатана».

И стены прыгают бетонные,
и бункер – словно банка, гроб.
И возражения резонные
мне рикошетят прямо в лоб.

Глиссада вычислена числами,
ракета сбросила ступень,
блестела снизу речка чистая,
жук лупоглазил в новый день.

Стрекозы висли коромыслами,
шуршал листвою дикий сад,
когда коробка сверху быстрая
всё обнулила к кнопке «старт».

И что жалеть? Трава качается
и в нуклеиновой дали
кислотные дожди сгущаются,
к которым мы упорно шли.


18 июля 2009 г.
С-Петербург