Был дождь, уныло, одиноко, сыро.
И мотылек почти замерз.
А фантазер с улыбкой милой.
Шел мимо, переполнен грез.
И он согрел руками тело.
Дыханьем высушил слезу.
Вновь улыбнулся, то ли дело…
Ведь жизнь вернул он мотыльку.
И это милое созданье.
Затрепетало в два крыла.
Поднялось в, верх над мирозданьем.
И упорхнуло в никуда.
А, через пару дней умелец.
Скучал уже без мотылька.
Он свет зажег в окне, надеясь…
Ну, что-то вроде маяка.
И мотылек его увидел.
Стучась в холодное окно.
И принял сразу за обиду.
Окна, холодное стекло.
Еще не знала, Божья кроха…
Умелец вновь от смерти спас.
Для этих нежных крыльев, плохо.
Огня коснуться, даже раз…
Хотелось мотыльку признанья.
Большой, пылающей любви.
Теперь от этого созданья
Лишь горка пепла у свечи.
Огонь любви не светит дважды.
И дважды, не согреют нас…
И руки спасшие однажды.
Помогут, может быть не раз…
Пламя призрачной свечи
© Copyright: Анатолий Томашук, 2009
Свидетельство о публикации №109071801194
Свидетельство о публикации №109071801194
Рецензии