Я сидел на краю тротуара,
И закусывал дымом пиво.
Мне хотелось в груди пожара,
А любимой хотелось сына.
Она нежной была и тонкой,
Она стансы писала кровью,
Но решила родить ребёнка,
Оболочкою стать пустою.
Что я дать мог? Кусочек неба,
Да мечты из обломков боли.
Я свободу любил до бреда,
А она не хотела воли.
"Для чего быть бесплодной почвой?
Ни любви, ни семьи, ни дома..."
Я ответить не смог ни строчки
На письмо почерком знакомым.
... Умерла она той весною,
На руках её спит ребёнок.
Сам глаза ей закрыл рукою,
Упокоенной в груде пелёнок.
Не узнал её в смерти - чужая,
Растеряла из глазок всю дерзость.
И несёт её труп, улыбаясь,
На руках верещащую мерзость.
Мерзость
© Copyright: Лунни Лост, 2009
Свидетельство о публикации №109071700778
Свидетельство о публикации №109071700778
Рецензии
