Четвертая крыша

Это была четвертая в моей жизни крыша. Одна из самых красивых, самых лучших. Художник определенно знает толк в крышах. Я любила ее еще до того, как побывала там.
Я любила фотографии, которые увидела в альбоме у художника. А может быть, я просто любила самого художника? Любила, хотя и знала, что его сердце занято. И изо всех сил пыталась помочь, придумывала способы вернуть ее, сделать его счастливым.
Зато он может стать моим музом. Моим новым, взамен исчезнувшего. Это идет ему.

Художник определенно знает толк в крышах. Он сидел на краю, прислонившись к кирпичному выступу. Одна нога его свесилась вниз, он курил. Взгляд его был туманно-задумчивым. Красиво. А я вбирала в себя мгновения. Запах мокрого города, легкий ветер, мохнатые, размазанные по небу тучи, его слабую улыбку. Его растрепанные волосы, его темные очки, которые он надевал, чтобы спрятать от меня свои глаза, запах его сигарет. Я вбирала в себя мгновения и чувствовала, что живу. Сейчас, здесь. Мое сердце принадлежит этой крыше. Одной из лучших. Четвертой. Навсегда.