Дома

Съездил в отпуск и где-то себя оставил
среди родного города, нерасказанной повестью
стоять на полке остался, в закрытой комнате.
Приехал, здесь всё по-другому. Какие-то новости.

Какие-то новые люди. ...хотя нет, люди старые.
Банальные в своей страстной серости. Мука.
В метро сразу в горло пыль въедается,
привет, вечная московская спутница, сука.

Тоска по утренней чистоте и свежему воздуху
по пению птиц и лицам, таким знакомым
И снова...работа. Рутина. День в день.
Когда-то дни могли быть чем-то новым...

...сейчас уже всё выдохлось. Смыслы. Истины.
Отражение зеркалится в глазах мониторов.
Разрушаешь методично и совершенно искренне
самим собой когда-то возводимые горы.

Нет сообщений в ящике. Да и ладно, ценность ли?
В социальной сети сменились новые статусы.
Чай, что налит, остыл. Смотришь... не хочется.
Пустой флакон на столе с надписью "Радости"

И пустая душа...а там вообще без надписей.
Распорядок дня по часам. Истома.
На Луне, говорят, есть лунные кратеры.
Ну а мы на Земле. Ну а я, блять, ДОМА.