Бусы

В метаниях искусства и искуса,
Где каждый выбор предопределён,
Нанизываю дни свои, как бусы,
На ниточку катушечных времён.

Беру одну – и начинаю утро…
И, чередуя осень и весну,
Мне кто-то – недоказанный, но мудрый –
Количество отмерит и длину.
И в этих бусах, словно фото в рамке,
Хранится жизнь, как надпись на кольце,
Где мой алмаз – дешёвый, без огранки –
Всего лишь отсвет на твоём лице.

И солнечный янтарь на лунный камень
Я поменяю: мне Луна – верней,
Под нею так теплеют под руками
Опалы – не обманчивее дней.
Агаты помогают мне от сглаза,
С любовью обручилась бирюза,
И светят ночью, словно два топаза,
Не звёздные осколки, а глаза.

Хрусталь, как лёд, коснётся изголовья,
А жемчуг потускнел и чуть поник,
И рядом – злость с рубиновою кровью,
И чей-то возмущенный СЕРДОлик,
И памятью погасшего вулкана,
Как в строчках перечёркнутых стихов,
Чернеет смоль обид обсидиана –
В следах ошибок и слепых грехов.

Я спрячу их и даже, если спросят,
Могу соврать, но бусы не соврут,
Что, с детских лет предпочитая осень,
Я так люблю весенний изумруд,
Что я – как все – искательница счастья,
И мне отнюдь не сладок райский мёд –
Я тоже верю в то, что сопричастна
Тому, что здесь со мной произойдёт.

Живём и любим, будто мы бессмертны,
Надеемся, нанизываем, ждём…
Но выцветет мой адрес на конверте,
И бусины посыплются дождём,
Когда однажды, за привычной спешкой,
Рука неловко нитку оборвёт,
И дворник-вечность с горькою усмешкой
Их веником в безвременье сметёт.