Бабушка

Помните поговорку: «Все дороги ведут к родному дому»? Это так. Где бы мы не были, чем бы не занимались – нас всегда тянет туда, где мы родились, выросли, откуда ушли в большую жизнь и где нас всегда с нетерпением ждут…
Я в гостях у бабушки. Сколько лет прошло после последнего моего приезда к ней? Пять…Нет, шесть долгих лет я не переступала порог бабушкиного дома. Прости меня, родная!..
Нам всегда некогда. Мы всё время куда-то спешим. Боимся не успеть, прозевать. Делаем карьеру, а годы  летят, как перелётные птицы,- пролетают и исчезают вдали. Все наши радости и печали, нашу непрочность и недолговечность, нашу тревогу и уязвимость мы прикрываем напыщенным, строгим выражением лица, а сами, вздыхая украдкой, любим и лелеем память о прошлом, забывая при этом, что для наших близких, посвятившим нам свою жизнь, а теперь живущих лишь ожиданием, – дни тянутся медленно: будто с утра до вечера стоишь у окна, глядя на осень…
 После радостных объятий, слёз, охов и ахов, после любимых мною пирожков с яблоками и мятного душистого чая, после оживлённого разговора пересыпанного шутками и воспомина - ниями – мы выходим во двор. Бабушка ведёт меня за собой, показывая нехитрое хозяйство. Вот чёрная курица гребётся у забора, поднимает голову и косит глазом в мою сторону, возле будки спит рыжий пёс, а рядом котята играют друг с другом на солнышке, не спеша жуёт сочную траву маленькая козочка, привязанная к дереву. Я смотрю вверх на белые пушистые облака. Они идут по небесному полю, как стада овец, - легко, свободно и спокойно, ровным неспешным аллюром – так низко, что приходиться откидывать голову назад, наблюдая за ними…Всё, как раньше… Бабушка зовёт меня в дом и я иду за ней, с грустью замечая , как она, тяжело опираясь на палочку, поднимается по ступеням крыльца.
Бабушка садится в старое плетённое кресло, берёт в руки спицы, одевает очки с металлической дужкой – мой подарок. Склонив седую голову, она вяжет. На коленях лежит моток. Бабушка тянет нитку, он кружится и кажется мышонком, забравшимся к бабушке на колени, кошка сидит у её ног и следит за ним с нетерпением. Я лежу в чистой пахнущей шишками хмеля постели. Это холщёвый мешочек набитый травами лежит у меня под подушкой. «Тик – так, тик – так», тикают на стене старые часы. В них живёт кукушка знакомая мне с детства. Она никогда не ошибается отсчитывая время. Я всматриваюсь в дорогое мне лицо и сердце сжимается от ощущения вины:
- Буля, - обращаюсь я к бабушке, как много лет назад.
Она поднимает голову и выжидательно смотрит на меня поверх очков.
- Я люблю тебя! Прости, что так редко навещаю. Всё дела, дела…
- Я тоже тебя люблю, об остальном - не беспокойся.
Взгляд у бабушки нежный, ласковый, любящий. Мне тепло и уютно рядом с ней. Я откидываюсь на подушку и смотрю в окно. Там темно, только огромная, жёлтая луна блестит и сверкает, как вымытое блюдце в бабушкином буфете. Послезавтра надо уезжать. Семья…Работа…Но тут же передумав, решаю задержаться ещё на один день. Ничего, что потом придётся вставать с петухами и спешить на вокзал. Зато ещё один день с бабушкой, кошкой и железной кукушкой живущей в часах.
Звучит тихая, знакомая мелодия. Это бабушка мягким, грудным голосом запела колыбельную. Но я уже не слышу слов. Счастливая и умиротворённая я засыпаю…