Тропа пустынная и пыльная…
Всё в гору.
Мне запах трав полынных
Впору.
Туманит мозг мёд абрикос,
Как злато в тёплых слитках.
Магнитом тянет острых ос
На нитку.
А наверху - солома крыш,
Подсолнухи оградой.
Рванула вдоль тропинки мышь.
Ей надо?
Ведь жарко так, глаза рябит -
В дрожь воздух…
Бродячий пёс под ивой спит,
Но остро.
На дужке дёргает мозоль
- В ведре лещи.
А ты бедовым им позволь,
Ты не взыщи.
Они ведь борются за жизнь,
Им - клеть ведро
А ты несёшь на виражи
Тяжёлое ядро.
Мозолям будет не в упрёк…
И коже на руке.
Всех рыб - разбросом поперёк
реке.
Но бронза плеч и рук под солнцем
Хоть в форму плавь,
И далеко раствор колодца,
С бадьёй журавль…
Я развернусь с горы тропой,
Чтоб налегке…
Бегом на водопой
К реке.
15.07.2009 Копирайт Корниенко для Стихи.ру
Чтоб налегке...
© Copyright: Александр Вайт, 2009
Свидетельство о публикации №109071506508
Свидетельство о публикации №109071506508
Рецензии