Московская осенняя

никогда не писал о любви,
нежных слов говорить не умел...
только вспыхнуло что-то в груди —
и опять шевелИтся пострел.

и опять эта тысяча лет,
и опять эта хмурая ночь...
динамитом взорвется рассвет,
чтобы в сердце тоску растолочь.

но — потом (как всегда — невпопад),
а пока — вдоль осенних дорог
и хромых бирюлевских громад
пьяный город в канаву прилёг.

только кра;ны на стройке скрипят,
проклиная железную мать,
и менты в подворотне не спят —
подловили случайную ****ь.

простучал вдалеке товарняк
(надо б летом поставить "пакет").
помнишь, было метро за пятак,
сколько ж с той поры минуло лет?

но все так же вихляет кормой
в поворотах последний вагон,
и несёт моё тело домой,
на до боли знакомый перрон

и, когда заскрипят тормоза
так пронзительно-искренне вслед,
одинокой москвички глаза
мне пошлют полуночный привет.

и опять встрепнётся пострел,
словно в сердце воткнут провода:
нежных слов ей сказать не успел,
и уже не скажу... никогда