блины

Стихи я шлёпаю свои,
Как те блины –
Одно и то ж,
Но всё ж свои!

Все одинковы, горелым пахнет,
И аппетита нет, всё чахнет.
Температуру даже не меняю,
И вместе с ними
Я сама почти не подгораю.

Тоскливая работа!
С пылу-жару ноу-хау не подать.
А, может, и не надо
Мне пылать?

Тихонечко сидеть,
Порою буквы вспоминать,
Ненужными стихами
Не плевать.
Читателей давно уж нет,
Не мусорь, мой поэт.
Привет тебе, привет!

Но жаришь те блины,
Обидой подавлённый,
И воздуха уж нет,
И форточка мала.
Никто уже давно
В моё окно
Не смотрит со двора

Такой поэт готов
Обидеться всегда,
мол, кто ж вам
правду скажет, господа?

Угомонись, родной,
История, как мир,
Стара.
И по секрету скажу я,
Что правда есть..
У каждого своя
Тут и Ахматову
Недавно почитала,
И как-то неудобно стало.
Какой посыл
И мыслей изворот!
У нас же, извините,
Всё наоборот

Но не сдаёмся мы,
И жарим те блины,
Уж горы нарастили,
Ну, подходите, не стесняйтесь,
Мы бы угостили!

Кто ж скажет,
Что ворованы они?
Да, может, вы бы
И сказали,
Да сами, знаю,
Век их не читали