Встреча со школьным другом

Здравствуй Вася.
К чему зависть?
                Друг,
Я, ведь, тоже потерял
            все нити,
Я запутался
     в путнице дорог
И боюсь,
что на свою не выйду.
Друг,
Иду я
      по тропе чужой.
В специальности своей-
         чужой лачужке
И, наверно, в ней
         себя ножом...
Или утону бездумно
             в кружке.
Я мечтал,
       уверил сам себя,
Что рожден я
   для большого взлета
Только, вот, моя,
         подлая судьба
Затянула в узел
   жизненные развороты.
Вася, если бы не розовый
               мой идеал,
Если б мог я
      быть доволен малым
Я бы в этой специальности
         спокойно почивая
И считал бы ее
            жизни идеалом.
И тогда бы я гордился
      званьем - "Педагог".
Жил бы
   о другом не беспокоясь.
И, наверняка скажу,
                я б смог
Многих доблестных коллег
         заткнуть за пояс.
Я уверен в этом,
               И, надеюсь,
Грызли вместе с Ларькой
           нервный стих...
Будешь, думаю,
          со мной согласен,
Зная Ларьку,
          как никто из них.
Ты ведь знаешь,
      что люблю, что сросся
Сердцем я
С детишками с
             мокрыми носами,
Что я с ними
      не могу быть взрослым
Вспоминая,
Как сопливыми
                мы были сами.
Как и мы,
"училок" не терпели,
     стол им натирая чесноком
И на их уроках песни пели,
Как в уборной
         нас ловили с табаком.
Как одни нас там же
             школили за это -
И мы очень уважали их...
А другие волокли
                к директору,
Заставляли в школу
           приводить родных -
И мы ненавидели
                последних 
Сплетников:
Им дерзили,
            Звали их легавыми.

Вспомни, Вася,
Как собравши одноклассников,
По горам мы бегали
                оравами -    
Воевали ружьями
                деревянными,
Лазали по недрам...
Ходили рыбачить:
      У костров под звездами,
Зорями багряными
              Мы любили спеть,
Любили посудачить.

Как любил я детство!
          Детство сопленосое...
Сколько в нем поэзии,
              Сколько простоты!
Друг,
да это ж утро
            С бисерными росами,
Это ж чище,
                радостней,
радужней мечты.
Сознаюсь, когда б на свете
             не было поэзии...
Не манила бы она к себе,
                не мучила,
Я не видел бы труда
полезней:
                Жизнь отдать
И не искал бы лучше.