Деветта

***

Искусство рождается и умирает,

А Люди куда-то летят.

Может всё просто крутится-мечется?

И уже не вернется  вспять.

А Мысли? А время? А тайна?

А В небе раздел границ!

Мне кажется порой,

Что лира оживает,
 
Бросает к ногам гранит!

Мне кажется порой,

Что выходом не скрыться,

Даже если он один!


Рецензии